Antonio García Ferreras, La Sexta

Justo después de conocerse que el Tribunal Constitucional español había permitido la presencia de Bildu en las próximas elecciones del 22 de mayo, desde ese debate que quiere ser plural pero que no lo consigue llamado “Al rojo vivo” de La Sexta2, entrevistaban a Martín Garitano como representante de Bildu. Y le hacían la prueba del algodón que algunos vascos tenemos que pasar inevitablemente para poder tener el carnet de demócratas de toda la vida que la gente que practica esa prueba exhibe sin pudor, incluso con orgullo: ¿Si ETA cometiera un atentado, ustedes lo condenarían? Martín contestó que Bildu ha dicho que mostrará su rechazo caso de darse esa situación. Como les parece poco y siempre cabe un más difícil todavía, insistieron con la nueva prueba del “algodón que no caduca”, esto es: ¿Condenan ustedes el pasado de ETA? Y Martín contestó que Bildu ha nacido ahora y opina sobre cuestiones del presente y del futuro. No es una salida la mar de airosa, pero es que hay callejones sin salida en los que le meten a uno sin comerlo ni beberlo.

Y estas líneas vienen a cuento de las pruebas del algodón sobre las que algunos creen poseer la patente de realización, examen y calificación. Entre ellos Antonio García Ferreras, presentador de ese debate.

Error (voluntario) de esta gente es poner la barrera entre demócratas y antidemócratas en ver si uno condena o no a ETA. Pero saben que hay otras referencias para saber si uno es demócrata o no. Por ejemplo, que uno condene el franquismo, o las matanzas de palestinos a manos de los judíos, o los crímenes del GAL, o el racismo, incluso la manera en que Estados Unidos ha matado a Ben Laden.

Según los parámetros algodonistas, esta gente no tiene inconveniente en condenar, enérgicamente si hiciera falta, todos esos hechos, y tienen muy claro en qué lado de la barrera se sitúan. El problema es cuando les dices que cómo llevan lo de entrevistar, por ejemplo, a Manuel Fraga Iribarne, ministro de la dictadura franquista, sin recordarle su pasado, incluso sin preguntarle si condena el franquismo, del que él fue una figura muy pero que muy importante (a ministro no llega cualquiera). O a Rodolfo Martín Villa, otro que tal baila. O cómo soportan que exista una Fundación Francisco Franco, que para más escarnio recibe subvenciones del Estado. Podríamos preguntarles si creen que en la Alemania actual habría un senador, expresidente autonómico, exdiputado, exlíder de un partido, que hubiera sido ministro con Adolf Hitler. O una Fundación Adolf Hitler. Incluso en las exditaduras militares argentina y chilena se intenta, y a veces con éxito, que los criminales fascistas paguen sus fechorías. Y Zapatero todavía vendiendo la moto de la Transición española, ahora para Libia.

Y si entrevistan al embajador del Gobierno israelí, ¿por qué no le preguntan si condena los crímenes que comete su gobierno? Crímenes que están catalogados como tales por las leyes nacionales e internacionales, no por opiniones subjetivas. ¿Acaso esto no es como para convocar manifestaciones a diario para que el Gobierno español rompa relaciones con el Estado israelí? Y si los asesinatos del GAL les parecen condenables, ¿por qué siguen considerando a Vera y Barrionuevo como ejemplares ciudadanos, en vez de estar todo el día dando la monserga para que la justicia los enchirone de nuevo, ya que no han cumplido apenas nada de la pena que les cayó por el secuestro de Segundo Marey? ¿No es eso lo que hacen respecto a Antton Troitiño, que ha pasado 22 años en la cárcel? Por no hablar de Rodríguez Galindo, tan entrañable paseando su perro por la calle y con una condena de 75 años de cárcel de la que nunca más se supo.

Y seguro que les parece que la manera en que el Nobel de la Paz Barack Obama ha finiquitado a esa mosca cojonera de Ben Laden no es la más correcta para hacer justicia por lo de las torres gemelas (lo del Pentágono no está tan claro). Dirán que incumplen las normas de Derecho Internacional; que, según se van conociendo más detalles, resulta que si lo mataron cuando estaba rendido y desarmado, que eso está muy mal, quizá hasta lo condenan. Pero seguro que perderían el culo por hacerle una entrevista al protolíder mundial, eso sí, nada crítica, nada impertinente, muy empalagosa, pues el protolíder, aunque cometa pecadillos de vez en cuando, está en nuestro lado de la barrera. Es más, no hay ni barrera, porque a la vez que condenamos lo que hace lo consideramos de los nuestros, igual que a Fraga, al gobierno sionista, al gobierno yanki, a Rodríguez Galindo, etc.

Melchor Miralles contra Laura Mintegi

El día 20 de septiembre ese opinador asalariado llamado Melchor Miralles, de la cuadra de Pedro J., entrevistó a Laura Mintegi. No fue una entrevista al uso, sino un interrogatorio en toda regla policial en toda regla, con la indisumulada pretensión de conseguir una confesión de culpabilidad a toda costa.
Fue de vergüenza ajena, nada nuevo, por otra parte, viniendo de donde viene el fulano de marras. Ni siquiera le salva su pasado de reportero todoterreno, descubriendo toda la mierda que pudo en el muy sucio asunto del GAL. Pasados los años da la muy sólida impresión de que todo aquello no lo hizo por cuestiones éticas, morales, ni siquiera periodísticas: fue atacar al Psoe por todos los flancos para hacerle el trabajo sucio al señorito Pedro J., que a su vez se lo hacía a su correspondiente señorito Aznar, el cual aparcó el tema una vez llegado al Poder, después de recompensar sobradamente a sus esbirros mediáticos.
Como con cualquier cosa a mí también se me sale la bilis, le he largado un par de preguntas vía redes sociales (a ver lo pesco) al amigo Melchor. Preguntas que no creo que me responda, igual que no le respondió a Laura Mintegi cuando esta, apelando a las diferentes varas de medir del Estado español y sus secuaces, le puso delante de los morros el sangrante caso de Enrique Rodríguez Galindo, conocido criminal condenado por secuestro y asesinato de dos personas, y que ha estado en la cárcel por ello 6 años (de 75 de condena), tras los que le dieron vacaciones porque estaba deprimido.
Aquí va mi interpelación al apesebrado Miralles:

He oído la entrevista a Laura Mintegi. Cuando le has preguntado si hay algo más repugnante que lo que Uribetxebarria le hizo a Lara yo he pensado en al menos tres casos que me parecen más repugnantes. Uno es el de la muerte por torturas de Joseba Arregi. Otro caso idéntico, el de Mikel Zabalza. Y otro el del secuestro, tortura y muerte de Lasa y Zabala. Nos podemos imaginar a unos cuantos tíos apalizando a una persona indefensa hasta matarla. ¿Es lo bastante repugnante para ti, Melchor? Además con la circunstancia agravante en los tres casos de que absolutamente nadie ha pagado por tan, para mí,  repugnantes crímenes. Alguno ha estado en la cárcel, de visita prácticamente, por lo de Lasa y Zabala. Y con la circunstancia agravante de la repugnancia de que cuando llegaron los restos de Lasa y Zabala al aeropuerto, la ertzaintza molió a palos a parientes y amigos, paliza que repitió en el cementerio en el momento de darles tierra a los cadáveres.

Melchor, tú que no te cortas un pelo en responder a ninguna pregunta por incómoda que sea, ¿me darías respuesta a dos preguntas? La primera: en tu escala de valores ¿qué es más repugnante, terrorista, terrorífico, inhumano, como quieras llamarlo, lo de Lara, o lo de cada uno de los casos que te he mencionado? Por favor, ponme los cuatro casos en orden de repugnancia.

La segunda: ¿Harías una entrevista tan incisiva, agresiva, impertinente, arrrrrrrastrando tanto las palabras como con Laura Mintegi, sobre todo las errrrrrrres cuando decías terrrrrrorista, mascando bien las palabras para que se te note que estás retorciendo tu afilado colmillo, repito, harías una entrevista así a, pongamos por caso, Alfredo Pérez, miembro de varios gobiernos de Felipe González Márquez, bajo cuyo mandato se cometieron los repugnantes casos que te he citado? Ten en cuenta que, así como tú afirmas (sin aportar pruebas) que Laura Mintegi es amiga de ETA, de lo que sí hay pruebas es de que Alfredo sí es muy amigo de los responsables últimos de los crímenes citados. ¿Le harías una entrevista así a Josemari Aznar López, que fue la persona que echó tierra sobre estos asuntos, tan incómodos una vez que estás en el Poder?

Por favor, espero tus respuestas.

Así como sin querer, a cuenta ...

...de la febril actividad mostrada por la policía española en Madrid últimamente, se me ha ocurrido soltar un poco de bilis.
Todas las policías, llámense maderos, zipaios, mossos, pikolos, pitufos, municipales, todas las policías son iguales, todas, antes, ahora y siempre. Prepotentes, chulos, sádicos, salvajes, mediocres, cobardes, todo un rosario de virtudes, de las virtudes que sus mandos quieren que tengan, porque un madero que piensa es un madero que igual comprende las razones de la persona a la que está apaleando, y eso no puede ser, eso no interesa. Y en el improbabilísimo caso de que alguno fuera distinto, que los habrá, uno entre cien mil, en seguida será absorbido por el resto de la piara, que no están los tiempos como para jugarse las lentejas por unos gramos de integridad y decencia.
Qué desahogo.

El Idolo Chino a las siete y media

            ¡¡¡Delincuentes!!!

            Hoy toca rollo.

Lo que viene a continuación son unas reflexiones sobre lo de ayer. Se parecen mucho a las que escribí hace un año después de hacer Peter Pan con el grupo de Cristina de Iparralde. Las sensaciones son las mismas, así que lo voy a adaptar al momento actual, o sea, cambiando los datos pero manteniendo la esencia, porque, como ya digo, los nervios, el sudor, el miedo, la alegría, el subidón… han sido los mismos.

Quiero escribir esto ahora que todavía estoy con la adrenalina haciendo carreras por las venas. Se supone que era la noche anterior al estreno cuando uno no debía pegar ojo. Pues no. Ha sido la noche siguiente al estreno cuando no he podido dormir. No me ha importado mucho porque, aunque al día siguiente hay que madrugar para ir a currar, la noche en vela no lo ha sido por estar preocupado con algo, sino por estar relamiéndome por los momentos vividos a lo largo del día. Con los momentos buenos y con los de nervios, con los sudores fríos y los calientes.

Quizá alguien diría: “No ha sido para tanto. Una obra teatral fallida ocurre dos de cada cinco veces que vas al teatro, o tres de cada diez, y más comprensión hay si además el público sabe que la realizan alumnos novatos”. Puede que sí. Pero había tanta ilusión en el asunto, tanto empeño en mejorar en cada ensayo, que a mí me parece que habría sido una enorme frustración que la cosa acabara en fracaso. “Peor es que te extirpen un riñón, o que te echen del trabajo”, dirá otro. Coño, pues sí. Pero uno lleva una vida relativamente tranquila, con algún que otro sobresalto, y pocas veces se le juntan en un día tantos sentimientos contrapuestos, tantas sensaciones extremas y tantos sudores fríos y calientes. No sé vosotros, pero este día yo no lo voy a olvidar.

El recorrido que iniciamos cuando la mayoría de nosotros, allá en octubre, hicimos un círculo y dijimos nuestro nombre acompañado de un gesto, y que acabó ayer, cuando se abrió el telón por última vez para recibir los aplausos del público, ha sido un viaje que ha merecido la pena. Para algunos ha supuesto descubrir que el sentido del ridículo es derrotable, que el desparpajo en público no siempre va acompañado de sentir las mejillas rojas como tomates a la brasa.

Acabado el curso, yo creo que ha estado muy bien, que ha sido entretenido. Ya os he comentado que hace años hice un par de cursos en el TAE, pero que había aprendido más en estos dos cursos con Cristina que en los del TAE. La diferencia es que en aquella época debía estar de moda el método Stanislavski (quiero decir Stajanowski), y en las clases, en lugar de improvisaciones tirando a reales, o lúdicas, o entretenidas al menos, te decían que salieras a escena e interpretaras una piedra, que te sintieras piedra, que actuaras como una piedra, o un grifo, o una maceta. No daban mucho margen de maniobra, la verdad. Pero en nuestras clases ha habido meneo, acción, y hemos tenido un trimestre final en el que hemos tenido ocasión de saborear lo que son las tablas.

No sé mucho de estas cosas, pero las seis o siete veces antes de esta última que me he subido a un escenario ha habido un montón de ensayos, varios días a la semana durante meses. Por eso que el año pasado me pareció una osadía que Cristina nos propusiera Peter Pan, cuarenta y tantas páginas de las que se pueden quitar algunas de texto explicativo, pero bueno, un montón. El año pasado ensayamos Peter Pan unas siete veces, aparte de lo que por grupos o cada uno ha hecho por su cuenta. Pero no es lo mismo. Tú puedes saberte de arriba a abajo tu papel, pero si no lo integras con el de los demás, con sus pausas, gestos y demás, no haces más que recitar, y para eso están los poetas.

La primera obra en que participé en mayo de 2010 tenía 25 páginas de diálogos, y dura hora y cuarto. Empezaron a ensayarla siete personas en febrero de 2010, dos días a la semana, y la estrenaron a finales de octubre. Al menos siete meses ensayando. Sin cambios de decorado durante toda la representación. Así que, ¿no fue una osadía que catorce novatos se pusieran a preparar una obra de 16 personajes, 27 páginas, con cuatro cambios de escenario (ensayados una única vez, y encima salió de pena), con algo más de media docena de ensayos, alguno incluso sin directora, sólo tres ensayos de toda la obra y nunca con todos los personajes, salvo el último? Pues sí. Pero Cristina fue una directora atrevida, paciente y optimista. Me flipa cómo sabe en cada momento cómo debe actuar alguien.

Fuimos unos osados, o unos ignorantes. Yo me decía que aquello lo veía muy mal. A poco que lo comparara con la otra obra, lo de Peter Pan acababa en fracaso. Pero si Cristina, que es la que entiende, dijo que adelante, pues adelante. Pero me da que le presentas ese panorama a alguien que sepa del negocio y te dice que prefiere pintarle las uñas a una leona.

Este año hemos sido 17 personas. Cierto que algunas han tenido poco texto, pero hay que tener valor para soltar tu frase delante de un montón de gente, y también tiene su aquel lo de saber estar en un escenario sin nada que hacer y que, sin embargo, sea necesario que estés ahí porque si no la escena no está bien. A diferencia del año pasado, en este hemos podido ensayar más gracias al buen hacer de Iñaki,  engañando a sus vecinos para que nos dejaran el txoko a cambio de representar la obra en fiestas de Lasarte. Visto lo de ayer, díles que cuando quieran.

Este año también hemos sido unos osados. No unos ignorantes, porque, al menos yo, visto lo de Peter Pan, estaba convencido de que la cosa iba a salir bien. ¿Por qué? El año pasado la novia de un amigo, actriz ella, me dijo que no se sabe por qué, pero siempre sale bien. Cristina también lo decía ayer, que parece como que la gente se enchufa más ante el público. Como que te sueltas más, como que la confianza te lleva en volandas.

Cuando Cristina se fue con el técnico de sonido y nos dejó huérfanos, colgados de la brocha, aquello ya no tenía vuelta atrás, justo cuando uno deseaba más fervientemente estar en la otra punta del planeta, qué casualidad. Y unos cuantos buscando su guión para un último repaso y con el público ocupando sus butacas. De esos momentos tengo la imagen de unas cuantas personas andando de un lado a otro del escenario, como si fuéramos pacientes del frenopático en la hora del patio, cada uno a su bola, sin rumbo, sin parar, con la mirada perdida y el sudor, al menos en mi caso, fluyendo como las cataratas de Iguazú.

Y el público que seguía llegando, mientras las flautas chinas sonaban para nosotros como la música del apocalipsis, en lugar de ser el bálsamo que nos calmara antes de la carnicería.

Se abrió el telón, y en cuanto un servidor salió, colocó una silla en su sitio y puso el cuerno de la ambulancia apuntando a Júpiter, la obra empezó a rodar, y que salen Andoni y Josu y ponen voces de malos-malosos, y a rodar, y que el ídolo está manchado, y la Venus del Nilo y nadie se ríe (¿será que piensan que realmente es del Nilo y no de Milo?), y que estoy embarazada y son 4.000 euros, y la cosa iba, y que Itxaso grita como Janet Leigh en Psicosis, que Javier está muerto, pues hay que seguir con el ensayo, que si no el 24 nos cuelgan, y vamos al interrogatorio de color amarillo, y que ahora traen la pizza, que venga, que la obra tiene que acabar para las once. Y arratsalde on, buenas tardes, aparece una placa auténtica de la ertzaintza (primera denuncia que nos va a caer) en manos del comisario Patxi Goenaga, que parece que ha habido un accidente, pero no, mi comisario, que la herida inciso ¡contusa! (muy bien agente Martínez de Luko) indica que al técnico se lo han cargado. Y la gente que se ríe, muy pertinente, agente Yanguas, que qué bien le quedaba el uniforme (segunda denuncia), y de aquí no sale ni el técnico de sonido (vivo) que está con Cris hasta que esto se resuelva, y la cosa que va adelante, y yo a usted le conozco, es que soy actor, pues me voy a interrogar por allí, y pare agente Romerales, ay ay, claro, como es hijo del director, entiéndele, que está pasando una mala racha, pero tiene que ser un profesional, o el rey de un país exótico (otra denuncia), ¡y el teatro es la vida! (¿o es al revés?), y las mujeres siempre iluminando el camino de la Humanidad, hasta que pille al tontolaba que me ha robado el sacapuntas, y más risas. Y que ya les echo una mano, total, por ver las cosas desde el otro lado por una vez, y la cosa que va rodando, y el comisario también, por el suelo, y jijí-jajá, y llegan el churrero, el forense y el juez, los tres, ¡carámbanos! (aquí la academia de la lengua me va a poner una medalla por recuperar un palabro tan castizo) y Eduard Punset, que mete muchos goles en el Barça, y el CSI, y la cosa coge ritmo de crucero, y yo a usted le he condenado, que no, que soy actor, claro, mucha… venia, y aparece la dueña del teatro con un plumero, no, la señora de la limpieza, que es portuguesa, pero si no tiene bigote (toma denuncia de la embajada de Portugal), ¡¡no!! y ¡¡usted!!, y en mis cabales no están, pues yo le condeno a cadena perpetua, apabullante oiga, y que esto ya no se para. Y este muerto lo tuneo yo, pero qué estropicio, señora, y tú puedes hacerlo mejor, hijo, y mis papis osea me han pagado los mejores actors studios de Hollywood, osea y lo superflipas osea, y a todo cerdo dios le ayuda osea, que cómo corre esto, osea, ¿y tú te drogas? pues claro, y más risas, y verás hijo, puedo explicártelo todo, ¡tú te has cargado al técnico con el ídolo chino! y 6.000 euros ya, y nos vamos a Jamaica, volando vamos, y ándale-ándale-ándale, carcamal, y tu hijo, sí bueno, ya, ¡hay que ayudarle a escapar! Y cogemos impulso, que si es asesino porque no te dejan entrar en la Bataplán, a la calle en cuatro días, y ¡por mi hijo YO-MA-TO!, ojo, primeros aplausos de la noche (toma ya, uno devanándose los sesos para hacer humor inglés y los espectadores se me tronchan con Belén Esteban. Me los comeré con bechamel, a los espectadores). Y eres una mala víbora, ai, ene laztana, qué romántico, y ahora son 8.000 euros, y yo manejo las finanzas y toma y toma, y eres el mejor padre del mundo, no pasa nada (je, je), huye hijo, huye… Y vuelven el forense y el churrero, los dos, y ¿podrá recuperarse…? Ja, que este va para un funeral, ¡de vampiros caníbales! (¿existen los vampiros caníbales?), y vuelve la autoridad, que esto es muy duro, Kepa, aunque no sé, no hay cuchilla que pueda con esos cañones (jua, jua), pero qué meneo tiene, y yo la becaria, y ahora resucitamos a los Village People, y el público que se jarta de reír, y lo resumo, y rigos mostis, y no me toque, y tapa de recipiente verde, huy la virgen, coliflor con sesos o viceversa, y qué plumero tan cabaretero, ¡datos! ¡datos!, y vamos llegando a la tercera mitad del siglo XXI, cuando empiezan los monólogos, gran momento, emotivo, claro que sí, Alberto, segundos aplausos de la noche, se tiró a la piscina sin saber si había agua, y salió sin un rasguño, aunque tenía el parietal abollado y con arcadas por lo de la coliflor, y la ética y las finanzas, y otorrinolaringólogo, y qué agobio, y, para mi la frase más redonda de toda la obra (yo creo que Billy Wilder, Woody Allen, Groucho Marx, Monty Python, Les Luthiers, Quino y toda la corte celestial que me ha concedido este humor tan retorcido, me dio con la varita en el cráneo cuando se me ocurrió): “Justo en la página del horóscopo, y acertaba de lleno: Piscis, un suceso inesperado le abrirá la mente a los misterios del Lejano Oriente”. Y encima rima. Con esta sí que me he reído yo solo, a carcajada limpia.

Y aparece el autor (muchísimas gracias, Natxo, qué susto les diste a los konpiñeros), y Otelo, y el estilete florentino, y las vitrocerámicas, y los calzoncillos amarillos no en su totalidad, y estos desgarramantas, y sin cochinadas oiga, aquí los Rollings, y no me claves tus puñales.

Y se abre el telón y de cabeza hacia la meta, y que casi me ponen al muerto anunciando colonia, y que es de los chinos, Zhonghuá Rénmín Gònghéguó, y a mí me gusta el pípiribipipí (así, con dos acentos), pero si es una mierda… ¿quién fue a comprarla? eeeh, yo, y volví al de dos días y había una chatarrería, “Familia Txillida” (otra denuncia, pero es que a estos sí que les tenía ganas), y que llega el final, y ¿quién falta? Josu, el hijo del director, y no hay fin que por bien no venga (¿cómo dice?), ¡de eso nada! y cuidado que el agente Kepa desenfunda la porra (auténtica, otra denuncia), y hasta que el Athletic gane UNA Copa del rey (qué jodido eres, que al final lo dijiste), y la cosa rueda, pim, pam, pum, y nosotros también, y el asesino es… ¡Josu! (que lo sabíamos hace media hora, por esto de las vitrocerámicas), y es que tenía una razón, que voy a vomitar, no, era el amor, y baje que de aquí se le oye mejor, y este qué se habrá tomado, y que me esperarás, toda la vida, hijo mío, bueno sí, pero una no es de piedra, y para qué habré vuelto, y no cambies de tema, chaval, y Kepa al tejado, y adiós, ¡vuelve! ¡pues me pongo bigote! ¡dame el papel! Y conseguimos salir por el pasillo sin caernos ninguno, y Xabi que se fuga, y Edurne, mujer fatal, que se lleva los ¿4.000? ¿6.000? ¿8.000? no sé, Mikel siempre hace trampas con esto del dinero (qué bien le ha venido lo de la amnistía fiscal) y también, mujer fatal, al ritmo de Let it bleed de los Rolling Stones (denuncia, cuántas van,  de la SGAE), se lleva el Idolo Chino.

Y el telón se cierra, y besos y abrazos, y se abre el telón y aparecemos los 17 para saludar al público, que gran momento, no ves nada ni a nadie, pero los aplausos te suben la adrenalina hasta el techo. Un momentazo.

En resumen, toda una experiencia. Yo he disfrutado muchísimo estos meses. Espero que vosotros también. Y ayer fue la guinda para el pastel. Cuando nos juntemos para cenar y decidir qué hacemos ya comentaremos más cosas que pasaron.

En lo que me toca, muchísimas gracias a los que me habéis felicitado por la obra. De vez en cuando escribo cositas, pero nunca me había metido en semejante berenjenal. Me lo pasé muy bien escribiéndola. Además me he despachado a gusto repartiendo coces y puyazos, pequeñas venganzas, a diestro y siniestro. Y pequeños homenajes a cierta gente que estaba entre el público. Incluso uno a Roman Polanski, que no pudo venir pero mandó una adhesión, con una frase completa de una de sus películas, “El escritor” (a quien dé con ella le pago una estancia de 20 días en Lanzarote en el verano de 2098). Una vez más, eskerrik asko.

En realidad esto es como una paella: está la base, que es el arroz, y luego cada uno pone los tropiezos, a veces demasiado literalmente, ejem, que enriquecen el plato. Así que la risa que pueda provocar el texto por sí mismo aumenta si, sobre el escenario, se da con la tecla que hace que el personaje triunfe. Y ahí está el trabajo de Cris y el de todos los demás, aportando, quitando y añadiendo lo que en cada momento convenía.

A ver si la grabación de Josune salió bien y podemos guardar una copia para asustar a nuestros nietos cuando no quieran tomar la sopa. Y las fotos. En los ensayos la hermana de nuestro querido juez hizo unas cuantas, y Josune también. A ver si nos enteramos de alguien más que haya hecho durante la representación, para juntarlas y ponerlas en internet para compartirlas.

Pues eso, Arantza, Julen, Iker, Josune, Txaro, Sara, Silvia, Cris, David, Txomin, Kike, Jon, Iñaki, Alberto, Pili, Aroa, ha sido un placer, mejor dicho, ha sido un PLACER.

Txemarx Duranxsh

En algún lugar entre Portugal y Santurce, a 25 de junio de 2012.

El Idolo Chino

¡¡¡Por fin!!! ¡¡¡Lo que llevamos tanto tiempo esperando!!! Ha llegado: ¡¡¡El Idolo Chino!!!
¡¡Celos, dinero fácil, sexo, violencia gratuita, y de pago también, números musicales, todo lo que se puede encontrar sobre un escenario, incluso una obra de teatro!! ¡¡El Idolo Chino!! (rechace imitaciones)

Congreso de la Desmemoria de Juan Palomo

Se celebra estos días el Congreso sobre la Memoria y la Convivencia montado por el Gobierno de Patxi López (lo de Gobierno Vasco le viene ancho). En este congreso ha intervenido Shlomo Ben Ami, exministro de Exteriores de Israel y actual presidente de una cosa que se llama Centro Internacional de Toledo para la Paz. Le he oído en la radio y ha hablado de la actitud que deben tener los terroristas respecto a las víctimas y el daño y dolor causados.

Por un momento he pensado que por fin el Estado de Israel se posicionaba ante esta cuestión tan peliaguda de su pasado terrorista, cuando Palestina era una colonia británica y los terroristas sionistas, que años después fundaron el Estado de Israel, asesinaban civiles a tiros y a bombazos. Algunos de aquellos asesinos luego fueron mandatarios del Estado judío, como Ytzhak Shamir, Ytzhak Rabin, Levi Eshkol o Menahem Begin.

Pero no. Este señor hablaba de la violencia que durante los últimos años han practicado los palestinos contra el Estado judío. Ya no se acuerda de cuando ellos eran los reprimidos. Es lo que ocurre cuando usas la violencia para conseguir objetivos políticos: en cuanto estás en el poder no te preocupas del dolor y de la sangre que has derramado cuando eras un terrorista. Y los que ahora te hacen la puñeta a ti, pasan a ser los terroristas y los que tienen que asumir el dolor que causan, y congreso por aquí y ayuda a las víctimas por allá. Pero a los muertos que tú has causado que les jodan.

De estos datos saco varias conclusiones:

A - La violencia política “terrorista” a veces funciona para derrocar al Poder y ocupar su puesto (Rusia, Cuba, Israel, Argelia, Nicaragua,...), luego es lógico que sea una herramienta muy útil para conseguir tus objetivos. Así que lo del viernes sobre “Política de la memoria: una ética del nunca más”, suena a brindis al sol y declaración de buenas intenciones, sin más recorrido que el que le quieras dar hasta que vuelvas a pensar que qué buena es la violencia cuando la practico yo. Es decir, en cuanto acabe el congreso.

B – Cuando llegas al Poder, no solo te olvidas de los muertos causados para llegar al Poder. También de los que causas para mantenerte en el Poder. Por ejemplo, en este fantástico Congreso sobre Memoria y Convivencia, nadie ha hablado, ni hablará, sobre los muertos causados por la dictadura franquista (ojo, no la guerra civil, sino la postguerra), ni por las organizaciones paramilitares de la “democracia” (ATE, BVE, Triple A, GAL), ni por las diversas policías. Que también ha habido muertos, y muchos.

C – Hay personas que han podido llevar con gran entereza toda esta presión de haber sido un asesino, y han podido insertarse en la sociedad sin ningún tipo de remordimiento, sin ningún tipo de rechazo. Y sin que sus víctimas hayan tenido, aparentemente, ninguna necesidad de apelar a la memoria, la reparación, la justicia. Estas son las personas que faltan en este congreso, y que con su experiencia pueden iluminarnos el oscuro camino de la reconciliación y esas zarandajas, huy, perdón, que me contagio de su lenguaje. ¿Por qué no han invitado a los franquistas que tanto dolor causaron durante sus largos cuarenta años de crímenes? Ellos sí que supieron superar con nota lo de la memoria, la convivencia y esas chorradas, huy, perdón otra vez. No como esos argentinos, hijos descarriados de la Madre Patria, que encima de robarnos su petróleo, se dedican a juzgar a los valientes que tuvieron a raya a esa panda de subversivos, en vez de seguir las pautas de nuestra modélica y desmemoriada transición. Otra vez me contagio. Seguro que esos franquistas pueden aportar mucho el miércoles con lo de “Otras experiencias ante el horror (ajeno)”. El paréntesis es mío. Y como también son muy chistosos cuando quieren, harían muchas risas el martes con lo de “De la dictadura a la democracia (un viaje por hacer)”. El paréntesis vuelve a ser mío. Y, hablando de franquistas, podríamos llegar hasta los únicos condenados de ese bando. ¿Por qué no han invitado a Rodríguez Galindo, Barrionuevo, Vera, Sancristóbal, etc.? ¿A estos no se les exige desfilar por la pasarela del arrepentimiento y el perdón?

D – Siguiendo con los ponentes, llama la atención que se haya vetado a Carmen Gisasola, exmilitante de ETA, y no a Adriana Faranda, exmilitante de las Brigadas Rojas. Encima la jugada les ha salido rana, porque les habrá sentado a cuerno que esta dijera que la Brigadas Rojas nunca se disolvieron, que nunca entregaron las armas, que el perdón es algo muy particular que ha de surgir de uno mismo, y que no es bueno que el concepto de arrepentimiento sea elevado a categoría jurídica. Los actuales dirigentes de ETA no lo habrían dicho mejor.

E – La sola presencia en este congreso de un indivíduo que ha sido miembro de un gobierno que una y otra vez se salta la legalidad internacional, que incumple olímpicamente las resoluciones de la ONU, que tiene armas nucleares no declaradas, que encierra como animales a personas a las que previamente ha echado de su tierra para quedarse con ella, que mata a esas personas por docenas cuando le es rentable políticamente,... la sola presencia de un tipo así, al menos para mí, invalida cualquier cosa que pueda salir del famoso congreso.

F – Dice el teólogo Francisco Javier Vitoria que “las monstruosidades no las cometen los monstruos, sino personas estándar, viviendo en otros sitios no hubiesen tenido la notoriedad de terroristas". No sé si hace falta ser teólogo (estudios estos tan válidos como los de los profesionales del tarot nocturno televisivo) o participante en un congreso para soltar semejante obviedad. En otros sitios, en vez de terroristas serían héroes, y me acuerdo de aquellos pilotos yankis de la OTAN que salían de Wisconsin por la mañana, llegaban a la antigua Yugoslavia, soltaban su manojito de bombas, mataban a 50 ó 60 civiles de una tacada, y regresaban a su casa de Wisconsin a tiempo de dar el beso de buenas noches a sus hijitos. Qué tierno. Qué poco terrorista.

G- No me parece mal que alguien quiera montarse un congreso de nombre muy rimbombante para arrimar el ascua de la Historia a su sardina política. Bueno, me parece mal que lo haga con dinero público, pero a esto ya uno se acostumbra. Lo que me parece mal, de un cinismo obsceno e indecente, es que nos quieran convencer de que aquí solo ha habido unos muy malos y unos muy buenos. Si hay quien se lo quiera creer, allá él/ella. Yo seguiré en mis trece de que aquí ha practicado la violencia más de un bando, pero solo se ha perseguido a los de un bando. Ha habido víctimas en más de un bando, pero solo se ha resarcido a las de un bando. Esto es lo que se llama política de guerra.

H – Así no se reparan la memoria y la convivencia.

De uno de los estupendos enlaces de ahí, a la derecha.

El dedo que mece la Liga
Javier Pérez de Albeniz (El Descodificador)


El Real Madrid ha ganado la Liga al Barcelona. Una liga que ha dejado de ser la mejor del mundo para convertirse en una competición entre dos equipos con 18 comparsas: 36 puntos separan al primer clasificado del tercero. La ha ganado el Madrid en La Catedral, un campo de ensueño, con un broche de oro: el corte de mangas de Ronaldo. La victoria ha abierto todos los informativos, y las celebraciones, retransmitidas en directo, solo han estado empañadas por la lluvia. Un triunfo merecido que hace que el madridismo mire para otro lado y termine identificándose plenamente con Mourinho, el entrenador avinagrado que ningún equipo debería tener.

Mourinho es una de las peores cosas que le han podido pasar al fútbol. Con su eterna insatisfacción y sus malos modales nos hace olvidar que el balompié es un deporte, un juego divertido, una pasión infantil. Esa “fiesta de los ojos y música del cuerpo” de Eduardo Galeano. Las teorías que equiparan el fútbol con una guerra dan mucho juego en el periodismo de columna y en la literatura deportiva, pero son terriblemente dañinas en la vida real. Crean monstruos, yo los he visto: niños de quince años gritando “¡Catalanes hijos de puta!” cuando aparece Guardiola en televisión.

Mourinho es un neoliberal del balón que cada minuto nos recuerda que, cuando se trata de ganar, todo está permitido. Que la victoria es el fin, y que todos los medios están justificados para conseguirla. Perder es de mediocres. Un pecado. Mou ha conseguido que los niños sean menos niños y más hinchas, que dejen de disfrutar con la pelota (Dios es redondo) y solo piensen en vencer, que vean el deporte como un enfrentamiento, y que justifiquen e imiten los cortes de mangas de Ronaldo, los pisotones de Pepe y hasta su propia amargura vital. Mourinho convierte el estadio en una isla de permisividad: lo que sucede en la cancha queda en la cancha, repiten técnicos y  jugadores, incomprensiblemente ajenos a las decenas de cámaras que observan y transmiten al mundo sus miserias.

Mou lleva el fútbol mucho más allá de las guerras simbólicas entre tribus modernas. La tensión, verbal y física, forma parte de su manera de entender el juego. “Ha habido una operación para convertir a Mou en el Darth Vaden del futbol español. Otros hacen las mismas cosas y no les masacramos”, dice García Ferreras en “Al rojo vivo” (La Sexta). ¿Otros hacen las mismas cosas? De ninguna manera… Hay imágenes que nunca deberíamos olvidar, que pertenecen a nuestra historia nacional de la infamia. Por ejemplo aquella de Aznar en las Azores, cuando nos mintió y nos hizo cómplices de una guerra ilegal, injusta e inútil. O ésta más reciente del rey Juan Carlos matando elefantes, ejemplo de una doble vida financiada con nuestro dinero. Yo no olvidaré jamás la escena en que Mourinho, en un acceso de ira durante una tangana, se acerca por detrás al entrenador rival y le mete un dedo en el ojo.

Ese dedo traicionero y cobarde, el que mece la liga, no se había visto jamás en el fútbol español. El dedo que señala la máxima miseria futbolística: aquella que convierte un juego mágico, “la recuperación semanal de la infancia” (Javier Marías), en una academia de codicia donde los jóvenes pueden aprender el arte de la soberbia, el engaño y la intimidación. Ójala no tengamos que arrepentirnos algún día de estas enseñanzas.

http://www.eldescodificador.com/2012/05/03/el-dedo-que-mece-la-liga/

Ertzainas en el disparadero

Ayer se concentraron un centenar de ertzainas para protestar por la campaña de criminalización (sic) que, al parecer, se está llevando en su contra a raíz del asesinato de Iñigo Cabacas. Denunciaban también que se sienten abandonados por los responsables del Departamento de Interior, y que lo están pasando muy mal. Pobrecitos. Dicen que algunos incluso están recibiendo ayuda psicológica por lo ocurrido porque están "destrozados". Hace falta ser caradura y tener poca vergüenza para venir con esas. Va a resultar que tienen su corazoncito en algún lugar de la cartuchera. Deberían tener en cuenta que otros, en vez de atención psicológica, reciben puntos de sutura, escayola, una lápida o, en el mejor de los casos, una multa.
Y que se están planteando renunciar a llevar escopetas para el operativo de "seguridad" que montarán el jueves para el partido entre el Athletic y el Sporting de Lisboa. Esta es una buena muestra de la calaña de esta gente: no quieren renunciar al uso de escopetas porque su uso les parezca una bestialidad que puede provocar muertos y heridos, como así sucede y ya sabían, sino porque si matan a alguien después les pueden echar la culpa a ellos, los pobrecitos.
Rodolfo Ares, nefasto consejero de Interior (nefasto como todos sus predecesores), ha optado por estar a buenas con sus esbirros en lugar de atender las necesidades de la ciudadanía, y ha anunciado que ha mandado al fiscal de turno la información pertinente para que investigue si en la manifestación del sábado, en protesta por el asesinato de Iñigo Cabacas a manos de la Ertzaintza, se produjo algún delito como consecuencia de los gritos proferidos por los manifestantes. Y se ha puesto manos a la obra en lo que le compete, es decir, liarse a mandar multas a los convocantes.
Que no vengan con mandangas. Ya sabemos cómo actúan, ya conocemos su prepotencia, su chulería, su brutalidad y, lo que es peor, su impunidad. Hay montones de grabaciones en las que se les ve apalear con saña y disparar a dar a gente indefensa. Que no nos cuenten milongas. Ya tienen y disfrutan de esa impunidad que reclaman, como se demostrará, una vez más, cuando la responsabilidad por la muerte del hincha del Athletic se reduzca a una sentencia absolutoria por "imposibilidad de conocer la identidad concreta del que disparó el pelotazo", o "por haberse tratado de un desgraciado accidente".
Que no nos tomen por idiotas queriéndonos convencer de que son unas pobres monjitas de la caridad. Los conocemos demasiado bien desde hace muchos años.

Borbón cual Jaimito...

...pillado copiando en un examen.

¿Por qué pide perdón? ¿Por ir a cazar a Africa? ¿Por haberse roto la cadera? ¿Por no haber ido a visitar al nieto al hospital? ¿Por matar elefantes, especie en peligro de extinción?
¿Por dejarse pagar la factura por un comisionista que le debe el favor de haber intervenido para llevar el AVE a Arabia Saudí? ¿Por ser rey? ¿Por haber sido elegido por un dictador criminal? ¿Por haber esperado hasta última hora para saber cuál era el caballo ganador la noche del 23-F? ¿Por ponerle los cuernos a su esposa? ¿Por aparecer en los mails de su yerno que le meten hasta el cuello en los negocios de este? ¿Por decir en el discurso navideño que todos tenemos que atarnos el cinturón mientras él se pega la vida padre? ¿Por pegarse la vida padre a costa del dinero de los ciudadanos? ¿Podría concretar un poco más el campechano este? ¿También el gobierno le ha escrito en un papelito lo que tenía que decir?

Ah, ya me parecía a mí...

El modelo policial

Hace unos días moría Iñigo Cabacas, hincha del Athletic, a consecuencia de una pelota disparada por un ertzaina. Estoy por apostar todos mis discos a que nunca se sabrá el nombre del asesino, pese a que Rodolfo Ares, consejero de Interior, ha asegurado que se llegará hasta el final "cueste lo que cueste y cueste a quien cueste". La cuestión es qué entiende Ares por "el final". Ya empieza a vislumbrase ese "final": dicen desde la Ertzaintza que en varias comisarías se han encontrado cartuchos de escopeta con más pólvora de la que deberían tener, lo cual implica una mayor potencia de disparo y, en consecuencia, la inocencia del asesino, que no es responsable de los errores de fabricación de los cartuchos. Creo que voy a conservar mi colección de discos. Nunca se ha sabido el nombre de un asesino uniformado que cometiera su crimen amparado por el grupo de matones a sueldo que le acompaña en su labor represora. Nunca, y esta no va a ser la excepción.
Casualmente en estos casos sí que se aplica el principio legal de individualizar el delito y no aplicar, como sí se hace contra la izquierda independentista vasca, la presunción de culpabilidad para todo un colectivo cuando no se sabe a ciencia cierta quién ha cometido la ilegalidad. Si hay media docena de cipayos implicados porque ese día les tocaba llevar la escopeta, no se condena a nadie porque no se puede saber de quién era la pelota asesina. Aunque ellos seis sí saben quién fue.
Ha tenido que haber un muerto para que se planteen el modelo policial de la Ertzaintza. De nada han valido la lista de tuertos, lisiados y heridos provocados por la violencia brutal de los ertzainas para planteárselo. Ahora que hay un muerto, sí. Pero durante unos meses nada más, ya que la ciudadanía tiene muy mala memoria, y enseguida empezarán otra vez a despejar la calle como únicamente saben, a hostia limpia. Como muestra, un botón: en la manifestación del otro día en Bilbo en contra de la doctrina Parot, los policías que vigilaron la marcha fueron los municipales, y no los ertzainas, como habitualmente. Les daba vergüenza o así. Pero pongo en juego otra vez mi colección de discos a que dentro de poco ahí están otra vez los de casco rojo sangre a amenazar la libre expresión ciudadana.
La pena es que, siendo esta una buena ocasión para replantearse en serio el modelo policial, los de ese mundo aparte que forman los políticos profesionales y sus amigos del poder real, lo único que van a hacer es quitar las pelotas de goma maciza y poner otras algo menos macizas, que al menos no maten, aunque dejen tuertos, lisiados y heridos en medio de la calzada. Porque algo que estos días hemos podido oír es que están muy orgullosos de su pasado de violencia brutal, aunque hayan repartido estopa sin medida, a diestro y siniestro, incluso de las muertes provocadas (Rosa Zarra por un pelotazo en Donostia, Kontxi Sanchiz en Hernani).
Según ellos, el único lunar en su actuación durante todos estos años ha sido la muerte de Iñigo Cabacas. Y aún así dicen que ha sido algo totalmente involuntario. Otra mentira. Un policía que tiene una escopeta la usa, y son muchísimas las pruebas de que la usan con todas las consecuencias, tirando a dar, por mucho que digan que no. Y hay muchísimas pruebas de cómo manejan la porra, con suma violencia, con saña, humillando, pegando en cualquier parte del cuerpo y luego refugiándose en el anonimato del grupo de matones. No hay más que ver el vídeo del desalojo de Kukutza, con un hatajo de psicópatas destruyendo a patadas y porrazos la persiana de un bar. Esa es la policía que tenemos. Que no intenten convencernos de otra cosa.
Pero no se trata solo de plantearse la actitud de los policías que reprimen las manifestaciones. El trato de la policía con los ciudadanos es cada vez más prepotente, sean locales, nacionales, guardias civiles o ertzainas. Saben que son intocables y que siempre van a tener la presunción de credibilidad en cualquier conflicto. Encima con el gobierno del PP no van a tener ni que cargar con manifestantes que están haciendo una sentada pacífica. El mero hecho de no hacer nada por levantarse a requerimiento del madero de turno, va a suponer un atentado a la autoridad. Ni con Franco pasaba esto.
En Gasteiz, por ejemplo, están poniendo a circular municipales a pie para que se sienta la cercanía con el ciudadano. Pero hay que verles. Un uniforme que parece que van a la guerra. Y en vez de ayudar, a reprimir, que es lo suyo. Estás en doble fila montado en el coche en una calle por la que no pasa nadie y presto a moverte si estorbas a alguien, y ya te sueltan que te vayas de ahí, que son 200 euros de multa. Les dices que estás esperando a alguien que baja enseguida y te dicen que te vayas a dar una vuelta a la manzana o te multan. Eso es lo que entienden por "policía de barrio". Luego ves que ellos aparcan donde les da la gana para tomarse algo en un bar, o dejan la moto en medio de un carril para fumarse un cigarro porque "son policías", como tuve que oír una vez.
Habrá mil ejemplos de estos comportamientos cotidianos, que no hay que irse solo hasta los "prodisturbios" para replantearse todo esto. En el día a día hay mil actitudes manifiestamente mejorables. Un madero es la autoridad, pero no el abuso de autoridad. No sé qué coño les enseñan en sus famosas academias, pero parece que al psicólogo y al educador les rescindieron el contrato hace años. Los cambiaron por un curso de cómo recaudar pasta a mansalva.
Como en esta época si algo cambia es a peor, esta no iba a ser la excepción. La economía se cae, el paro crece imparablemente, la gente se queda en la puta calle sin un techo que le cobije, cada vez hay más desesperados sueltos, y, en consecuencia, la policía tiene que ser más eficaz que nunca para proteger las haciendas y privilegios de los señoritos. Los maderos son ese penúltimo muro que separa a los poderosos de la realidad. Y los muros, para que aguanten bien, tienen que ser de buen hormigón armado, sobre todo bien armado.

Argentina se pone compadrita, che.

El gobierno argentino ha expropiado la parte que Repsol manejaba en YPF. Y ya suenan tambores de guerra económica y Mariano Rajoy amenaza con rayos y truenos, y también ha ido lloriqueando a papá y mamá Bruselas porque Cristina les ha quitado el juguete a sus amiguitos accionistas de la multinacional. Pero papá y mamá le han dicho que, aun siendo un asunto que atenta contra las normas del capitalismo ortodoxo y salvaje, valga la redundancia, el problema es bilateral, y que de momento hará como Pilatos, seguir gobernando Europa como el cortijo en que la han convertido, y lavándose las manos en las cuestiones que afecten feamente a los integrantes del PIGS (Portugal, Irlanda, Grecia y Spain).

Argentina les ha quitado/expropiado, pagando a un precio que está por decidir, a los susodichos accionistas su máquina de hacer dinero a costa de los recursos naturales argentinos. El gobierno español, o los gobiernos en general, cuando privatizan/expropian empresas públicas solventes, como en su día era Telefónica, por ejemplo, para dársela a sus amiguetes, el robo es aún mayor, pues le quitan la empresa a los ciudadanos que con sus impuestos han levantado la empresa. A veces la privatización lleva las empresas a la ruina, como Iberia, o a tener beneficios ingentes, sobre todo para los directivos, a base de despedir trabajadores y de abusar en el sector respecto a la competencia.

Así que lo que ha hecho el gobierno de Cristina Fernández es recuperar para el pueblo argentino la gestión de sus recursos petrolífero/gasísticos saltándose las leyes no escritas del libre comercio/mercado, esa cosa tan mala. Lo curioso es que el 17 de septiembre de 1992 la propia Cristina Fernández, siendo diputada, apoyó la privatización de la entonces estatal YPF. Sorpresas te da la vida.

Me parece fenomenal que se nacionalicen empresas de sectores estratégicos, para evitar que los carroñeros financieros globales especulen y se forren estrangulando las economías locales. Otra cosa es que los que ahora van a gestionar esos recursos sepan/quieran hacerlo con acierto y no caigan en las mismas fechorías que los capitalistas, cosa que no sería de extrañar, por habitual. Pero al menos ahora está en manos de los argentinos (más o menos, que ya sabemos cómo son las “democracias” occidentales) el conseguir que eso no ocurra.

Al hilo de esta noticia y de la actitud del gobierno español, hace unos días dieron por La 2, una cadena seria, un reportaje sobre los “expolios” que la empresa norteamericana Odissey está haciendo en los barcos españoles cargados de oro y que naufragaron en el Atlántico. Salían algunos arqueólogos diciendo que estaban destrozando importantes fuentes para conocer la historia de España, además de quedarse por todo el morro con un patrimonio que pertenece a todos los españoles. Qué cosas.

En ningún momento dijeron que ese oro lo habían robado a sangre y fuego en la invasión de América, a cambio de muerte y destrucción. Hay una viñeta en la que se ve a un invasor cualquiera, pongamos Hernán Cortés o Pizarro, blandiendo la espada ante un nativo americano, al que grita: “¡Traemos cultura, educación, progreso!” Y el nativo le pregunta: “¿Y para qué es la espada, maestro?”. Sea YPF, sea aquel oro, sea el “¿por qué no te callas?”, siempre la misma actitud imperialista. De eso también sabemos un poco en Euskal Herria, casualmente ahora en nuestro particular quinto centenario de la conquista, a sangre y fuego también.

¿Cómo era ese refrán tan español...? Ah, sí: el que roba a un ladrón tiene cien años de perdón.

Miguel Angel Revilla

Estoy viendo un publireportaje de esta penosa ETB de Patxi López sobre ese ser llamado Miguel Angel Revilla. En fin. Un pobre idiota que se regodea en su idiotez, que ama mucho a Euskadi porque a su barco le puso "un nombre que significa grito, irrintxi, así, con te-equis, claro". Un macho alfa que iba por el mundo sin escoltas ("yo vine a Gernika en plena dureza del tema, a Gernika ¿eh?, sin guardaespaldas ¿eh?, a Gernika") pese a que cree que habría sido "un trofeo de caza importante con la justificación de que soy español, porque lo soy, que soy un enamorado del Pais Vasco, pero dentro de España, y que además soy una persona popular, pues qué más querían, ¿no?". Pues yo creo que a un bobo como él, la verdad que no.

Se relame de gusto cuando confirma que en el franquismo fue "presidente del sindicato de estudiantes vascos", aunque por lo bajinis se le escapa que era el SEU, el sindicato universitario franquista. Y no dice que en 1973 era responsable del sindicato vertical franquista en Torrelavega, el demócrata.

No hay que rascar mucho para que se le vea el ramalazo facha ("y me voy a por él y llamo a un general de aquellos que lo baje" (a un político madrileño que se refirió a Revilla como el tonto ese que se ha hecho famoso con las anchoas. Revilla, para compensar, al madrileño le llama baboso).

Y yo me pregunto: ¿Qué hago perdiendo el tiempo hablando de este charlatán, redicho, campechano (en el sentido monárquico de la palabra), mal perdedor ("que aquella bandera de la Concha era de Pedreña y se la dieron a Fuenterrabía y yo hice una réplica, como presidente del gobierno, parecida (este matiz será por lo del copyright), y la tienen allí colgada")? Pues eso, perder el tiempo. Pero es que le tenía ganas al carachorra este.

Escoaching sobrevenido

Por qué abriré la boca para hablar, en lugar de hacerlo para esa estupenda sopa de tomate con albahaca. Por qué me dará por interesarme por las culturas ajenas cuando tengo delante una mujer que con su mirada enciende siete faros de Alejandría, que con un gesto de la mano barre todas las arenas del desierto, que con un guiño derrumba la mitad de los templos de Egipto. Quién me mandará preguntarle a este tío que en qué parte de Turquía lo malparieron, para al de unos años caer en este restaurante y chafarme la que iba a ser la comida más romántica del año, preludio de la siesta más salvaje del siglo.
Son las cinco de la tarde, y entramos en este kebab a eso de la una. En esta Suiza tan europea, donde no saben vivir, comen a la hora del vermut y cenan a la hora de los vinos. En esta ocasión no me importó mucho lo de comer temprano: antes iríamos al hotel.
Amables, no tan serviles como aparentan ser en los restaurantes chinos, los camareros de este lugar sabían mantener las distancias, a la par que cumplían con las normas que se deben cumplir en la hostelería: mostrar la carta, asesorar en las dudas, tomar nota de la comanda, diligencia en el servicio, buena comida, y buen sablazo. Lo habitual.
Pero el toque exótico de lo turco, más un punto de curiosidad por mi parte, más un momento en que la moza fue al lavabo, y caí en la tentación de preguntarle a un camarero que de qué parte de Turquía era. Fatal error.
Se sentó a mi lado, empezó a hablar, que era de Esmirna, que si llevaba en Suiza no sé cuántos años, que si tenía fotos de su tierra, que si revistas. Y sacó todo, hasta las cartas que le escribe su hermana desde Estambul.
Son las siete de la tarde y este hombre no para. Mi día de lujuria se mustia como una flor en el asfalto. Mi chica se ha ido al hotel, sola, como justo castigo a mi torpeza. Y lo peor es que el resto de camareros está haciendo cola para contarme ellos también su historia. ¿No podría librarme alguien del tío más palizas de este hemisferio, qué sé yo, un asesino a sueldo que pase por aquí de camino al banco a ingresar la pasta de su último trabajo?

22 de noviembre

Hoy ha venido antes de lo habitual. No ha pasado por el bar y no venía borracho. Ha entrado en silencio. Yo estaba viendo la tele. Ha pasado por delante de mi, sin mirarme, y ha entrado en la habitación.
Casi me ha dado más miedo que cuando viene borracho y dando gritos. En esas ocasiones se le va la fuerza por la boca, dice unas cuantas barbaridades sin sentido y se queda dormido en el sillón. Aunque a veces se le va la fuerza por los puños, y me golpea hasta que ya no sabe ni lo que está haciendo.
Pero hoy ha sido distinto: no ha dicho ni una palabra.
Cuando se levanta por la mañana, normalmente con una muy mala resaca, me grita, me insulta, me dice que no valgo para nada, que me va a matar. Pero se le echa encima la hora del vermut y se va dando un portazo. Por las tardes viene borracho y me dice lo mismo cambiando las palabras de sitio.
Pero hoy ha venido antes, sobrio, y en su mirada había algo extraño, algo nuevo. Una especie de determinación. Aún sigue en nuestro cuarto, ya dos horas, y yo escribo esto en la cocina. De vez en cuando oigo algún ruido. Tengo miedo. Tengo más miedo que otras veces. El no es así. El es un bocazas, pero hoy ha entrado alguien con cara de saber que va a hacer algo importante. Hoy me va a matar. Una vez vi un concurso de perros pastor, y el que ganó fue un perro astroso, que no dio ni un ladrido. Pasaba junto a las ovejas sin siquiera mirarlas. Los demás perros se hartaban de ladrar y alborotaban todo el rebaño. Pero este no. Y las ovejas estaban tan tensas que hicieron sin chistar lo que sugería el chucho, muertas de miedo. Es 22 de noviembre, me llamo Inés y hoy me van a matar. Pero no le voy a dar ese gusto, y en este momento salto por la ventana.

Se tambalea, se tambalea...

Era una voz mofletuda que rebosaba dentales y salpicaba de saliva el micro del teléfono. Pero era la voz de la persona que estaba cambiando el destino de millones de ciudadanos en ese preciso instante. Con esa llamada Goerge Soros estaba comprando tal cantidad de divisas británicas que la cotización se disparó en cuestión de minutos.
La inflación galopó a lomos de un tigre de fibra óptica desde Singapur hasta Nueva York, desde Estocolmo hasta Johannesburgo. Se tambaleaban las estructuras financieras mundiales y se temió una oleada de suicidios en masa como años atrás en el Desastre del 29.
La llamada telefónica llegaba a su fin, y Soros daba las últimas instrucciones a sus agentes al otro lado del hilo. Pero esa saliva juguetona que salpicaba el micro del teléfono, escupida con mofletuda prepotencia, penetró en los circuitos del aparato, provocando una minúscula chispita que cortó la corriente alterna. Al otro lado no pudieron oír la orden precisa y final. Un leve cortocircuito había frenado en seco el derrumbe del capitalismo universal.
Uno no sabe si felicitarse o condolerse.

Cómo dejarlo...

...haciendo que sea el otro miembro de la pareja quien dé el primer paso. Recuperado tras ver Dos en la carretera, una inmensa película sobre relaciones de pareja. Pero miente: acaba bien.

-Me voy al cine -dijo él.
-¿Sí? ¿Y qué vamos a ver? -repreguntó ella.
-No creo que quieras venir. Es una romántica.
-¡Me encantan las películas románticas! -protestó ella.
-Es francesa -informó el con intención deliberadamente ácida.
-Odio las películas francesas -se decepcionó ella-. ¿Y por qué no vamos a otra?
-He quedado con Uxue -respondió él fríamente.
-¿Qué? ¡Pero si no le gustan las películas románticas! -se enfadó ella.
-Pero le gustan las películas francesas, y la comida vegetariana -contestó él.
-¿Cómo?
-Después del cine vamos a cenar al Tofu & Canela. De tres factores acierto en dos. Contigo sólo sería en uno. También odias la comida vegetariana.
-Si hubiera sido en un japonés yo también habría cumplido dos de tres.
-Pero yo odio la comida japonesa -respondió él como un látigo.
-O sea que no quieres ir conmigo al cine -dedujo ella, con cierta tristeza.
-Sí quiero, pero nos es difícil coincidir en ciertos gustos -mintió el, también como con cierta pena.
Tras unos segundos en silencio, ella dijo: -No lo dirás también por la vacaciones.
-¿Las vacaciones? ¿Qué pasa con las vacaciones? -preguntó él.
-Pues que vamos a los Alpes suizos porque me gustan a mi, y tú prefieres ir a tostarte a Almería.
-Bueno, hay que saber ceder.
-¡Eh! Yo también cedí cuando compramos el coche -levantó la voz ella-. Yo quería un deportivo descapotable y al final compramos el monovolumen que querías tú.
-No teníamos dinero para el deportivo descapotable -se quejó él.
-Mi padre me lo habría prestado.
-¿Ahora vas a empezar con lo de los dineros de tu padre? -él empezó a encresparse-. Ya sé que no colmo sus expectativas de yerno, qué yerno, superyerno que llegue a ser superingeniero en su superfábrica.
-¡Eso lo tiene muy claro! -contestó ella-. Pero quiero que sepas que a mi no me importa que sólo seas fresador en un taller.
-Sí, menos cuando vamos a su casa a comer y no sé para qué sirve cada cubierto.
-¡Eso son chorradas! -gritó ella.
-¡Pero duelen! -gritó él.
-¡No tanto como que tú te vayas al cine con Uxue! -le espetó ella.
-¡Es mi hermana! -protestó él.
-¡Sí, y qué! ¿Te crees que soy tonta? Con tu hermana siempre va Brigitte -y levantó un dedo inquisitorial, a la vez que preguntaba masticando las palabras: -Tú vas con ellas porque a tí te gusta Brigitte. Además a ella le gustan las películas románticas, es francesa y odia la carne. Tres de tres.
-¿Me estás queriendo decir algo? -preguntó él alzando también su dedo.
-¡Sí, sí, sí! -gritó ella tres veces-. Estoy harta de tus reproches y de que no coincidamos en nada. Así que si te gusta Brigitte, quédate con ella. ¡Yo me voy ahora mismo! ¡Y no te quiero volver a ver!
Se dio media vuelta y con un portazo selló su despedida.
¡Yuju! -soltó él por lo bajinis.

Franco, ese fiambre.

La Fundación Francisco Franco, que es una de esas vergüenzas de la modélica y siempre joven democracia española, dice que va a demandar a un artista por haber "ofendido gravemente al anterior Jefe del Estado" (no confundir con el Jefe del Estado anterior, porque desgraciadamente el Estado sigue siendo el mismo).
Y la ofensa viene de haber metido un muñeco con las pintas de Francisco Franco en una nevera de refrescos, tal cual se ve en la foto.

 Con lo bien que tiene que estar ahí el hijoputa, y no debajo de una losa, como se ve en la otra foto, que ya tiene sus añitos. Hasta aquí, pues, lo de siempre, lo normal. Si en un Estado autodenominado democrático se permite la existencia de una fundación con el nombre del criminal que estuvo tiranizando el país durante cuarenta años, cómo escandalizarse de que esa fundación ejerza de tal y se dedique a ensalzar la figura y milagros del ya citado hijoputa. Que España no es ni Alemania ni Italia, señor@s.
Lo llamativo, y es por eso que escribo hoy, es que el vicepresidente de esa fundación que recibe subvenciones del Estado "democrático" aseguró que la Asociación Francisco Franco actuaría "de la misma manera" si esta caricaturización se hubiera hecho "con algún comunista o socialista que ya haya pasado a la historia".
Digo yo que habrá dicho esto para estar a bien con todos y por si a alguien se le ocurre quitarles la subvención, cosa harto difícil mientras en España gobiernen el PP o el PSOE.
Porque tienen un buen montón de ejemplos para ponerse a prueba, y no sólo de comunistas, sino de separatistas, que para estos es algo mucho peor. Sólo tienen que oír la COPE, Intereconomía y similares para cargarse bien de razones e hincharse a poner querellas. Pero me da que a veces no aciertan a sintonizar bien la emisora.

Intentando turbar un poco el sueño del hijoputa, y listos para salir por patas.

Démonos por jodidos (otra vez)

La CNMV (Comisión Nacional del Mercado de Valores), es un organismo del gobierno español que hace como que controla las finanzas y los intercambios bursátiles para que los especuladores sin escrúpulos parezca que no pueden hacer todo lo que les da la gana. Vivió su momento de gloria hace unos meses cuando Nueva Rumasa, el segundo juguete que le rompían a la familia Ruiz-Mateos en 30 años, era intervenido judicialmente. Cuando aquello la CNMV dijo que ya había avisado varias veces de que la captación de dinero que estaba haciendo Nueva Rumasa era una chufa, y que el que avisa no es traidor. Aún así, unos cuantos pichones cayeron en la red, para regocijo de la CNMV, que vio cómo por una vez su labor era reconocida.
Pues ayer la CNMV anunció que el gobierno español levantaría hoy mismo la prohibición sobre posiciones cortas, tras una tregua de 6 meses en que dicha práctica ha estado prohibida.
Esto, aunque a simple vista podría parecer que están hablando de modificar las normas del fuera de juego en el fútbol, o una variante de la defensa Alekhine en ajedrez, es una manera muy suave y bien untada de vaselina para informarnos de que los especuladores de antes pueden volver a darnos por donde siempre. Aunque precisamente esto de las posiciones cortas es una de las causas directas de la crisis que estamos padeciendo ahora mismo.
Tengo un amigo que lo explicaría mejor, pero básicamente lo de las posiciones cortas es que uno, normalmente un capitalista podrido de dinero y de codicia, puede apostar a que unas determinadas acciones de una determinada empresa (hablan de bancos, pero yo creo que el abanico es más amplio) se hundan en la mierda. Sacar la ruleta de los casinos y ponerla en la plaza pública, para que no pierda la banca del casino, sino los bancos, que siempre habrá quien los rescate con dinero público.
Esta es una de las rentables actividades a que se dedicaban los mercaderes yankis antes de que petara el castillo de naipes norteamericano, invertir/apostar a la contra, no para que una empresa vaya bien, sino para que vaya mal, y cuanto más se hunda, más pasta para el especulador.
Francia, Bélgica e Italia han hecho lo mismo que el gobierno español, con lo que una vez más se demuestra que esta es una Europa de y para mercaderes, no de ciudadanos. Dicen, igual que la CNMV, que los tiempos de inestabilidad y "volatilidad" ya han pasado, y que se puede abrir otra vez la veda. Se supone que hasta/para que vuelvan la inestabilidad y la volatilidad, pues son consecuencias directas de las posiciones cortas. Cualquiera ve que es del género idiota permitir algo que sólo genera perjuicios, pero como a estos les estamos permitiendo todo, pues tira palante.
Hay una explicación para el caso español: la CNMV depende del Ministerio de Economía, cuyo titular es Luis de Guindos, que, copio de la Wikipedia, "en 2006 fue nombrado Consejero asesor para Europa de Lehman Brothers y director de la filial del banco en España y Portugal, donde estuvo hasta la quiebra y bancarrota de éste en 2008". Sin comentarios.
Para celebrar el levantamiento de la prohibición y, según los que saben, como consecuencia directa del mismo, la Bolsa española hoy se ha llevado un buen hostión. En realidad me alegro. Ojalá la Bolsa se hundiera hasta llegar a las antípodas. Lo malo es que el agujero lo íbamos a tener que tapar los de siempre.

Mi héroe (entre comillas)

Del Diario Vasco

El festival de Celentano
El mítico cantante italiano la ha vuelto a armar al despotricar en Sanremo contra la prensa católica y diversas instituciones. También se acordó de la prima de riesgo, de Merkel y Sarkozy

Con Adriano Celentano nunca se sabe. Ya lo dejó claro el director artístico de Sanremo al anunciar que el mítico cantante regresaba al festival tras siete años de ausencia: «No sé qué hará, si vendrá todas las noches, la primera o la última. Hará lo que quiera, como ha hecho siempre», se resignó Gianmarco Mazzi. Y, por supuesto, Celentano hizo lo que quiso: en su número del martes interpretó algunos temas, menos mal, pero sobre todo se dedicó a largar por esa boca suya, un instrumento privilegiado a la hora de gesticular -su vasto catálogo expresivo alcanza lo excelso en sonrisas de lascivia y chulería-, de entonar su infalible repertorio o de despotricar sin descanso sobre lo divino y lo humano.
El espectáculo se retransmitía en directo por la RAI, así que millones de espectadores le escucharon pedir el cierre de «inútiles» periódicos católicos como 'Avvenire' o 'Familia Cristiana', ambos muy leídos en el país, con el argumento de que «se ocupan de política en lugar de hablar de Dios». También criticó a las instituciones italianas por no haber celebrado un referéndum sobre el cambio de ley electoral, se acordó de Sarkozy y Merkel por su trato a Grecia y sacó al escenario a Elisabetta Canalis, la 'ex' de George Clooney, vestida con una especie de túnica andrajosa: «Me llamo Italia. Las cosas no van bien y estoy perdiendo mi belleza», declamaba la invitada, que en realidad estaba estupenda con sus harapos. En definitiva, Celentano hizo una vez más el 'celentano', volvió a tirar de desfachatez y lengua rápida para conectar con el supuesto italiano medio. «La gente se piensa que la vida es esto que estamos viviendo actualmente -planteó-, pero ¿qué mierda de vida es esta? La prima de riesgo, la economía, la guerra...». Y, a modo de conclusión, preguntó: «¿Es esta la Europa que queremos, cínica y armada hasta los dientes?».
La intervención de 'el Elástico', como le conocen sus compatriotas por su singular modo de bailar, ha reunido en un mismo coro de protestas a la propia dirección de la RAI, los grupos católicos, las asociaciones de consumidores y los sindicatos. De todas formas, cuesta disipar la sospecha de que era precisamente esa controversia lo que se buscaba con su presencia, por la que ha cobrado 350.000 euros que destinará a fines benéficos. A Celentano, que tiene ya 74 años y lleva más de medio siglo en el oficio, le conocemos ante todo como músico: es el gran pionero del rock en su país, un tesoro de la música italiana que sigue en activo, aunque en España se le escuchó sobre todo en los 60, la década de temas como '24.000 baci', 'Il ragazzo della via Gluck' o el inmortal 'Azzurro'. Los más instruidos en cultura italiana también tienen presente su copiosa producción cinematográfica, como actor y director, con películas a veces estimables y a veces catastróficas.
Televisores apagados
Pero nuestro hombre es además un incontinente charlatán que, desde los 80, se dedica a monologar en programas televisivos consagrados a su persona, siempre con excelentes índices de audiencia. En esos discursos de 'todólogo' se ha metido en peligrosos lodazales por opinar sobre el aborto, la mujer o la donación de órganos, aunque quizá el momento más memorable fue cuando, en su 'Fantástico' de la RAI, pidió a la audiencia que apagase el televisor. Y parece que muchos le hicieron caso.
Hace un par de años, se planteó la posibilidad de presentarse como candidato a la alcaldía de su Milán natal y esbozó un par de líneas maestras de su programa: derribar la ciudad, «al menos todo lo feo», y organizar «un referéndum para acabar con los rascacielos». Ni siquiera se trata de su primer escándalo en Sanremo, el festival que le lanzó al estrellato en 1961, cuando interpretó buena parte de su canción de espaldas al público. Nueve años después se proclamó vencedor con el tema 'Chi non lavora non fa l'amore', es decir, 'El que no trabaja no hace el amor', que con esa peregrina combinación de ideas logró indignar a la vez a sindicatos y asociaciones feministas. Así que todas esas personas escandalizadas con su sermón del martes difícilmente pueden declararse sorprendidas: se trata del contradictorio Celentano de siempre, el macarra tierno, el feo irresistible y, sí, el telepredicador insensato y propenso a la barbaridad. Un hombre que, cuando una universidad pretendió otorgarle un título honorífico de Filosofía y Letras, lo declinó con el siguiente razonamiento: «No quiero tomarme demasiado en serio. Soy y seré siempre el Rey de los Ignorantes».

http://www.diariovasco.com/v/20120216/cultura/festival-celentano-20120216.html

La caspa de la COPE

En la COPE, la radio de los curas y de las monjas (monja guztiena ez, badakit!!), hay un individuo llamado Juan Pablo Colmenarejo que suelta su bilis a partir de las 8 de la tarde, y si uno anda en el coche haciendo zapping de emisoras corre el peligro de oír barbaridades como la que oí ayer.
Escupía el hombre sobre la reforma laboral del PP y la reacción de los sindicatos, y decía que UGT y CCOO se quejaban porque el gobierno español se quiere cargar derechos adquiridos por los trabajadores que incluso ya se disfrutaban con el franquista Fuero del Trabajo.
Y va este y dice que es que Franco no era liberal, que era un intervencionista, que, hablando de cuestiones laborales y de economía, implica estar más cerca del comunismo que otra cosa. De hecho acusaba a los sindicatos de reivindicar la figura de Franco.
Así que esta es la derecha española actual, que considera a Franco un izquierdista, se supone que peligroso, como todos. Hamaika ikusteko jaio gaitunk, baina hau gehiegi dunk.
Y como guinda del pastel nos dice que en ese momento están haciendo una encuesta entre los oyentes sobre qué les parece la reacción de los sindicatos ante la reforma laboral (ya puestos, por qué no sobre la reforma misma, que sería lo verdaderamente interesante). Y el resultado de la encuesta era que al 78 % de los oyentes le parecía mal la postura de los sindicatos. Y eso que estos lo más que han hecho a sido toser un poco.
Podríamos decir que ese 78 % tiene muchas interpretaciones, pero una clara, y triste, es que, incluso en el mejor de los casos, en España hay franquistas y ultrafranquistas a patadas.
Pues eso mismo, a patadas con ellos.

Lecciones para la vida. Hoy: Khalil Gibran

Tus hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida,
deseosa de sí misma.

No vienen de ti,
sino a través de ti,
y aunque estén contigo
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor
pero no tus pensamientos,
pues ellos tienen sus propios pensamientos.

Puedes abrigar sus cuerpos
pero no sus almas,
porque ellos
viven en la casa del mañana,
que no puedes visitar
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos,
pero no procures hacerles semejantes a ti
porque la vida no retrocede ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas,
son lanzados.
Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero,
sea para la felicidad.

San Valentín

Hoy día de san Valentín, amor mío, cielo estrellado de mis noches, primavera de mis días, te escribo esta carta de amor. Estamos alejados el uno del otro, por culpa de esta maldita profesión de viajante. Te extraño y te deseo, y cuando llega la noche, en la distancia, te añoro.

Recuerdo nuestros paseos por la playa, por el campo, por la ciudad y sus parques. ¿Cómo explicarte lo que siento por ti? No puedo. Es… inexplicable. Tú me cogías de la mano, y yo acariciaba tu pelo.

¿Recuerdas nuestra primera cita? Yo no. Hace tanto tiempo de nuestro amor...

Este San Valentín me inunda de ternura, y en vez de llamarte por teléfono, como otras veces, te escribo esta carta de amor desde este perdido motel. Desde la distancia yo te digo: Cómo olvidarte. Es una pregunta: ¿Cómo olvidarte?

Te confieso que, en fin, en este motel estoy con otra persona, sí. Y tu recuerdo, y la mala conciencia, claro, me están jugando una mala pasada en este momento, en relación a la persona que tengo aquí a mi lado. Por eso me pregunto de nuevo: ¿Cómo olvidarte? Entiéndeme, es sólo un pequeño paréntesis. Al fin y al cabo es san Valentín, y hay que hacerle un homenaje. Espero que me comprendas, y a ver si en un ratito consigo que esto avance. Siempre te querré.

Un beso.

Mirentxu.

Los pies de Pelé

Esta no estaba siendo su mejor tarde. La víspera había cenado pescado en un estado aparentemente bueno, sólo aparentemente, y tuvo un sueño muy raro, en el que aparecía paseándose en ropa interior entre la gente.
Se despertó de golpe, sin esa suave transición entre el sueño profundo, el dulce sopor y el lento abrir de ojos.
Se sentó en la cama. Se miró en el espejo del armario, se miró los pies y se volvió a mirar en el espejo. Estaba orgulloso de sus pies, pero, ciertamente, no seguían los cánones griegos. En realidad no seguían ningún canon.
Se acordó del pescado y se llevó la mano a la tripa y luego a la cabeza. “Nunca mais”, se dijo, y fue a la cocina a prepararse un desayuno que recompusiera aquello. Una vez vio en una película a un boxeador comerse media docena de huevos crudos después de una sesión de entrenamiento. El no se había entrenado pero tenía el cuerpo como si hubiera hecho pesas durante ocho días seguidos. Comió los huevos y comprobó lo que todos sabemos, que el cine miente.
El resto del día, hasta la tarde, fue un ir y venir al retrete, y ora por arriba, ora por abajo, se vaciío.
Luego se comprobó que aquella no era una de sus mejores tardes, pero en el minuto 89 cogió un balón rozando el círculo central, corrió con él diez metros, hasta que los compañeros le avisaron de que iba en dirección contraria. Lleno de furia retomó el esférico y salió como una flecha hacia el campo enemigo. Esquivó a cuatro jugadores, uno de ellos de su equipo, antes de llegar al área contraria, se internó en esta, dribló a otros dos y lanzó el balón cual meteorito sideral por toda la escuadra, que es por donde se meten los grandes goles. El portero sólo pudo aplaudir, y llorar amargamente. Había mantenido virgen su portería casi con tanto fervor como había defendido el honor de su hermana, hasta que se casó con aquel chico tan formal (eran otros tiempos). Pero aquel rayo lo segó todo.
El balón rompió la red, partió un poste de luz, hizo un boquete en la grada y siguió su vuelo. Aún lo están buscando. Dicen en la NASA que se ha unido a las lunas de Júpiter.
Los hinchas de su equipo se rompieron las manos de aplaudir, y los del equipo contrario se quedaron calvos de tirarse de los pelos.
No estaba siendo su mejor tarde, pero fue lo suficientemente buena como para que sesenta mil personas durmieran bien, treinta mil durmieran mal, y para que los pies de Pelé siguieran siendo los pies más feos y más hermosos del planeta.

Garzón condenado

El Tribunal Supremo ha condenado a Garzón a 11 años de inhabilitación por grabar conversaciones entre presos del caso Gürtel y sus abogados. Dice la sentencia que esas son prácticas dignas de un régimen totalitario. Con qué facilidad retuercen el lenguaje y sueltan frases redondas, rotundas, pero que en seguida se vuelven contra ellos. ¿Grabar conversaciones en la cárcel entre un preso y su abogado? Si eres un independentista vasco te graban hasta cuando estornudas. Pero entonces ya no es un Estado totalitario.
Me alegro de que Garzón pruebe en sus propias carnes la medicina que él tantas veces a recetado a otros, la arbitrariedad. Ahora investigo los crímenes del GAL (y así me hago más famoso y no meto la pata como en el caso Nécora), y ahora no investigo las travesuras del GAL (porque voy de número dos detrás de Felipe González en las elecciones de 1993, y me va a nombrar ministro de algo gordo); ahora reabro el caso de los horrendos crímenes del GAL (porque Felipe me ha traicionado y sólo me nombra Secretario de Estado, y me vuelvo al juzgado), y ahora todo es ETA (y cierro periódicos, mando a todo cristo a la cárcel, y Mayor Oreja, Ministro de Interior me ha condecorado), y ahora ya todo no es ETA (y pongo trabas a esto tan engorroso del caso Faisán, porque Zapatero me sugiere que como estamos en tregua, mejor no meneallo). Y todo así en la carrera de este tío. Sin olvidar fascistadas como la que montó en la manifestación del 14 de septiembre de 2002, que pudo ser una tragedia.
Me alegro de que ahora esté jodido. Y me alegraré aún más si en los dos casos que tiene pendientes conseguimos que lo metan al trullo una buena temporada, más dosis de su medicina.

Xabier Lapitz desviando el tema.

Hablaba hoy Xabier Lapitz, periodista estrella de Onda Vasca, emisora del PNV (para ahorrar circunloquios), del paro de cuatro horas y manifestación en el sector público convocado por LAB, ELA y STEE-EILAS. Y en vez de informar, o siquiera opinar, que es lo que suele hacer, sobre los motivos de la huelga, o contra qué o quien va dirigida, o las posiciones de otros sindicatos, o del gobierno español y el partido que lo sustenta, mil cosas sobre el tema, sólo se le ocurre comentar que el Diputado General de Gipuzkoa, Martin Garitano, anima a los trabajadores forales a hacer huelga. Para ponerlo a parir, claro. Y ahí ha abierto la veda para que los tres tertulistos que tenía allí iniciaran la cacería. Huelga decir que no había nadie para defender la postura de Garitano. Y ya no se habló de la huelga sino de la política de infraestructuras de Bildu. Parece que si no tenemos el tren más rápido del mundo, el puerto más grande del mundo y la incineradora más grande del mundo no somos nada.
Aprovechando que el Urumea pasa por Donostia, uno se ha puesto tiquismiquis y ha criticado groseramente a Larraitz Ugarte, portavoz del Gobierno Foral, por hablar de crisis económica mundial. Ya que, según él, la crisis sólo es europea, porque China, India y Africa (se supone que toda ella) mantienen un crecimiento de no sé cuánto, lo cual, en cifras gordas, seguro que es cierto. Pero puesto a ser más tiquismiquis, se le puede contestar a este señor que será en esas cifras macroeconómicas en las que están creciendo China, India, quizá alguna finca africana, pero a costa de pagar sueldos miserables y de un reparto escandalosamente desigual de la riqueza. Para crecer así mejor no crecer.
Y puestos a meterle más el dedo en el ojo al tertulisto, también se le puede decir que no toda Europa está en crisis. Ahí están Liechtenstein, Luxemburgo, Andorra, San Marino, Suiza, Gibraltar,... paraísos fiscales donde la crisis parece que está prohibida, para que no se turbe el sueño de los dineros que allí guardan los criminales que se forran con la crisis que ellos mismos han provocado.
Alguna vez he coincidido con lo que dice Xabier Lapitz, supongo que cuando pone a parir al PP o al Psoe (deporte que a mi también me chifla), pero cuando le da por asomar la patita hace unos strip-teases que dan vergüenza ajena. Vale que le joda que sus señoritos ya no mandan ni en Ajuria Enea ni en Gipuzkoa, pero a ver por qué Martin Garitano no va a poder apoyar las protestas contra las medidas laborales y económicas del PP (cosa que parece olvidar Lapitz) cuyo único resultado es la pérdida de derechos sociales y económicos de los trabajadores. Que uno llegue a puestos "de corbata" no quiere decir ni que use corbata ni que tenga que olvidar de dónde viene.

Patxi López, pluriempleado.

O eso parece. ¿Por qué decía que no iba a estar en la ejecutiva ya que su prioridad era la lehendakaritza? Porque como es un político modélico tiene que mentir, porque si no revienta. Y yo me pregunto si ahora que va a faltar algún día a la semana a su trabajo de lehendakari, por el que los vascos le pagamos un buen sueldo (aunque no lo hayamos elegido, ni a él ni al sueldo), para acudir a las reuniones de la dirección de los sociatas en Madrid, me pregunto, insisto, si le abrirán expediente por absentismo laboral, o si pedirá reducción de jornada, y de sueldo, claro. Porque si no estoy tentado de presentarme a miembro de la ejecutiva del, por ejemplo,  Partido del Mondo Difficile e Vita Intensa e Felicità a Momenti e Futuro Incerto, aún por inventar (con el permiso de Tonino Carotone). Si a López le dejan estar en la dirección del Psoe ¿por qué no voy a estar yo en la del PdMDeVIeFaMeFI, que además pinta más cachonda que la de los sociatas?